a trompicones

a trompicones
la historia de un viaje a través de una mente trastornada

lunes, 17 de agosto de 2015

born to die

"él corría
nunca le enseñaron a andar,
 se fue tras luces pálidas.
ella huía de espejismos
y horas de más"

viernes 4 de octubre. 2013


(madre de familia sentada en el tresillo trasteando con su móvil última generación. 
hijos de familia enganchados al ordenador o a la televisión.
casa de familia, tranquila -la familia nunca fue tranquila-.

llaman al teléfono

madre de familia responde

sollozos

hijo de familia se levanta, preocupado: quién era. 

tu padre (extraño, no hablan nunca)

y qué ha pasado, pregunta.

madre de familia contesta al menor hijo de tres: el tío pedro ha muerto.

hay un fenómeno natural muy extraño que consiste en que cuando una madre llora, el mundo calla y la mira y escucha cómo lo hace.

tercer hijo de familia se une al llanto.

no es sensación de vacío lo que siente. siente la propia muerte en su cuerpo, arrancándole sus recuerdos más felices.

{al tío pedrito le operaron hace cosa de un mes. le operaron porque tenía parkinson. después de la operación no quiso recibir más que a sus dos hijos y a su mujer. ellos le entendían siempre que hablaba, pero tercer hijo de familia no. le costaba mucho. tercer hijo de familia no pudo despedirse de él porque no quería que tercer hijo de familia le viese así, y él y madre de familia se fueron, pensando sólo en que había posibilidad de mejora}

tercer hijo de familia para de llorar y escucha a madre de familia hablar con primer hijo de familia.
y con segunda hija de familia.

hoy no se duerme en casa de familia.



sábado 5 de octubre. 2013


casa de familia madruga.

es una casa atea y no existe luto de ningún tipo. se evita el color negro.

aún así, el hambre y el tema de conversación son limitados.

coche.

tercer hijo de familia no quiere pensar en nada. difícil.

madre, hijos e hija de familia en dirección tanatorio.

no se sabe nada de padre de familia.

tercer hijo de familia nunca había pasado por algo así. 

lo duro de ser ateo, es que cuando alguien muere, se muere. no hay segundas opciones ni más encrucijada que esto.

y es un tanto desconcertante.

tanatorio.

nos encontramos con padre de familia. qué tal, pregunta a tercer hijo de familia.

(abrazo entre padre e hijo de familia) 

no hay más saludos ni mas palabras.

vemos al primo dani, se nos queda mirando, pero no nos reconoce.

es la cara del dolor. y cansancio. y más dolor aún.

¡dani! 

no parece que le queden muchas más lagrimas.

abrazos y besos y gracias por venir y tengo que hacer cosas, podéis subir.

suben.

esperamos en la entrada hasta que sale blanca.

madre de familia la abraza mientras habla palabras que nadie escucha, ni si quiera ellas dos. 

hija de familia la abraza y llora.

hijo de familia la abraza y llora.

tercer hijo de familia no abraza a blanca, se cae sobre su hombro y llora. y es consolado por una mujer que acaba de perder a su compañero no de viaje, sino de vida.

fuerza.

prima tania ve a madre de familia.

se me ha muerto el padre. y llora sin lagrimas. 

a los rostros pálidos, les quitan el color las lágrimas.

{tercer hijo de familia tenía la imagen de casa ideal basada en la casa de sus tíos: casa en el pueblo, piscina, garaje multiusos, tranquilidad. tercer hijo de familia no supo de ningún momento de su vida más feliz que cuando visitaba a sus tíos a la casa del pueblo. tercer hijo de familia nunca supo de ninguna mujer más fuerte y cariñosa y más manglano que su tía blanca, ni de ningún hombre más tranquilo y bueno que pedrito}

dani y tania hablan, despidiéndose de su padre. tercer hijo nunca ha escuchado hablar a nadie con tanto amor.

republicano de pura cepa...


padre de familia y tercer hijo de familia han llorado juntos.

en la cafetería se desayuna. hay dolor y calma y paz. 

risas que mueren y miradas al vacío que se matan.


adiós perico y no sé qué escribir.

pero escribo porque te quiero y porque me has hecho feliz.



adiós tito pedrito, tu sobrino favorito jamás te olvidará.




con amor y lágrimas sobre mi teclado, a 24/01/2015. tu recuerdo sigue vivo y tu compañera más guapa que nunca.

lunes, 10 de agosto de 2015

segundo suicidio

me imaginé
tu sonrisa,
tu melena
y tu perfume

te imaginé 
a ti,
a nosotros 
y lo que no nos une



el resultado
un entierro
lejos del cementerio

¿qué miras?

suspira
suspiro 

-te quiero
me quiere  

me mira
le miro    

sonríe
sonrío       

me besa
me giro   

enmudezco
se calla     

-Camina
camino

¿mis ojos?
su culo

¿me ama?
la amo

seguimos
charlamos

salimos
brindamos

suspiros
disparos

¿amarse?
matarse

separarse
lentamente

tristemente
despidiéndose

te veo
me ve

aguantará
no aguanto

flojeo
se ahoga

lagrimas
me mira

¿qué miras?
te echo

de menos
le miro

no quiere
El final

me esquiva
atractivo

sonriendo
me agarra

me falta
dos metros

nos paramos
sin mirarnos

no me mira
no le quiero mirar.

pelean
se acuestan

no debería
debería quererme

no lo hago
arreglado

la he cagado
irá bien



FUE MAL.

sábado, 21 de marzo de 2015

Aprieta el gatillo, loca

"Nunca pensé
que en la felicidad
hubiera tanta tristeza"
MARIO BENEDETTI

cada palabra
un puñal
una bala
en mi pecho

cada gesto
cada mirada
una palabra
en mi cuello

cada caricia
y cada beso
después de todo
el daño hecho


me dedico a fumar
con los pulmones reventados
no sé si antes
o quizá después
de que apretases el gatillo

el caso es que fumo
recordando
e intentando olvidar
cada palabra
que le susurraste a mi cuello

todos los gestos
que le gritaste a mi pecho
y todas las sonrisas torcidas
que me dedicaste
llenas de nervios y pasión


fumo 

muriéndome,
                    
matándote
                    
fumo para conseguir respirar
en mitad de mis sueños
y de mi asfixia

porque no hay manera
de aliviar
el insomnio
y tu dolor

no encuentro forma
de no quererte

y por eso fumo
para tener un motivo
por el que odiarte   
           
porque quererte
se me quedó corto
y tus ojos
dejaron de mecerme
para que soñara


por eso fumo

para matarme
o para que me mates
y tenga
al menos
una sola excusa
para olvidarte.






por los versos que nos matan y las personas que nos aman durante tanto tiempo.
feliz día de la poesía; feliz si puedes, en versos y días negros.

domingo, 22 de febrero de 2015

mil poetas, mil fallos

"Libertad no conozco 
sino la libertad 
de estar preso en alguien 
cuyo nombre no puedo oír 
sin escalofrío" 
LUIS CERNUDA

eh poeta
que lloras entre versos
y te matas escribiendo

poeta 
no llores
vuela

me escribes con tinta
bañada en lágrima

y me cantas tus poemas 
y me encantas en tus poemas

con tus llantos cantados en papel
y tus cantos llorados en mi piel

tus
pómulos
sonrojados
tras haber llorado 
canciones 
de amor y guerra

nuestros cuerpos 
ensangrentados
después de haber cantado
en noches
de sexo y pena

poeta 
no vueles
ama

vuelve a recorrer 
mis lunares
con tus uñas


volvamos a correr
                 nos
mares
de lágrimas      y      sangre

volvamos a matarnos
escribiendo
mientras nos juramos
amor en nuestros versos


poeta
¡¡no ames!!
grita

grita el dolor
      al

grita porque 
tu conciencia
se suicidó
después 
de follarse 
la mía

grita porque te odias

y me amas


poeta
no grites
muere


de desodio

pero no amor

muerete

que mataste lo unico

que los dos teniamos




poeta
no te mueras 
llora


domingo, 8 de febrero de 2015

por eso escribo

“Escribo porque una vez amé
y me dolió
y porque hice daño”
PAULA RUBIO





por odio al arte
por amor a la muerte y
como ibarra
escribo porque si no mi cabeza estalla



escribo para saciar mi sed de sangre
                                     propia
para ensuciar mi conciencia
                            ajena
y para suicidarme
                 vivo


para no morir mientras me mato
y porque si no te escribo no te amo


le escribo a dios
y a su fría muerte


te escribo a ti,

a mi hombro empapado
de las lágrimas de carmen.

escribo cuando lo necesito y
si no lo escribo no te necesito



no soy poeta pero tengo musa
y no soy un buen hijo pero tengo diosa

por el dolor del amor
y el amor del dolor



por eso escribo

para chillar en el papel
lo que no pude ni pensar en alto.



escribir consigue aflojar la soga que aprieta mi cuello

me permite respirar
cuando no existe más que asfixia en pleno insomnio.

sin embargo escribir es la peor muerte posible, arrancándome la conciencia para plasmarla en una hoja que jamás verá nadie, ni yo mismo.


y creo que por eso escribo

lunes, 19 de enero de 2015

pre-mortem

<<dicen que hay más de mil maneras de morir, 
yo solo te conozco a ti.>>
MÓNICA GAE

<<lo bueno de tener el corazón así, tan a trozos,
es poder quererte con cada uno de ellos.>>
MÓNICA GAE



vivo 
amargamente

vivo con
tus uñas en mi espalda y el viento helado clavándose en un caminante sin camino

loco y agitado
me detengo sabiendo que amarás, pero a mi no
                    que jamás podré alcanzarte 
                                    si lo intento

ardiendo me aparto
porque nunca habrá habido tanto odio hacia el amor 
                
             -que nunca habré tenido-

*arrange*
reparación y
el diablo planeando machacar mi corazón en 4
       [planificar mi suicidio al amar veneno]

vida repug-
nante ya que mi amor se convertirá en mi peor pesadilla


a ti, mi suerte
mi vida




antes de amar muriendo

post-mortem

<<Detrás de la alegría y la risa,
puede haber una naturaleza vulgar, dura e insensible.
Pero detrás del sufrimiento, hay siempre sufrimiento.
Al contrario que el placer,
el dolor no lleva máscara.>>
OSCAR WILDE.

<<lo que duele no es olvidarte,
lo que duele es comprobar que en el olvido
también habitas tú>>
MÓNICA GAE


muero
intensamente

muero con 
tu sonrisa en mi boca y el sol acariciando mi cadáver

frágil y paralizado
corro detrás de ti como si no hubiera habido un ayer

frío te miro
porque nunca hubo nada más que pudiese ver

descomposición y 
mi diosa habiéndome absorbido mi séptimo placer

muerte placen-
tera porque mi verduga fue a quien hube amado alguna vez


a ti, mi amor
mi muerte





despúes de haber sido muerto amando

sábado, 17 de enero de 2015

primer sucidio

hoy te vi
sonriendo
en tu portal


te vi
mientras no te recogías el pelo
mientras matabas 
el desamor


hoy me he matado
y es la primera vez que lo hago