a trompicones

a trompicones
la historia de un viaje a través de una mente trastornada

domingo, 22 de febrero de 2015

mil poetas, mil fallos

"Libertad no conozco 
sino la libertad 
de estar preso en alguien 
cuyo nombre no puedo oír 
sin escalofrío" 
LUIS CERNUDA

eh poeta
que lloras entre versos
y te matas escribiendo

poeta 
no llores
vuela

me escribes con tinta
bañada en lágrima

y me cantas tus poemas 
y me encantas en tus poemas

con tus llantos cantados en papel
y tus cantos llorados en mi piel

tus
pómulos
sonrojados
tras haber llorado 
canciones 
de amor y guerra

nuestros cuerpos 
ensangrentados
después de haber cantado
en noches
de sexo y pena

poeta 
no vueles
ama

vuelve a recorrer 
mis lunares
con tus uñas


volvamos a correr
                 nos
mares
de lágrimas      y      sangre

volvamos a matarnos
escribiendo
mientras nos juramos
amor en nuestros versos


poeta
¡¡no ames!!
grita

grita el dolor
      al

grita porque 
tu conciencia
se suicidó
después 
de follarse 
la mía

grita porque te odias

y me amas


poeta
no grites
muere


de desodio

pero no amor

muerete

que mataste lo unico

que los dos teniamos




poeta
no te mueras 
llora


domingo, 8 de febrero de 2015

por eso escribo

“Escribo porque una vez amé
y me dolió
y porque hice daño”
PAULA RUBIO





por odio al arte
por amor a la muerte y
como ibarra
escribo porque si no mi cabeza estalla



escribo para saciar mi sed de sangre
                                     propia
para ensuciar mi conciencia
                            ajena
y para suicidarme
                 vivo


para no morir mientras me mato
y porque si no te escribo no te amo


le escribo a dios
y a su fría muerte


te escribo a ti,

a mi hombro empapado
de las lágrimas de carmen.

escribo cuando lo necesito y
si no lo escribo no te necesito



no soy poeta pero tengo musa
y no soy un buen hijo pero tengo diosa

por el dolor del amor
y el amor del dolor



por eso escribo

para chillar en el papel
lo que no pude ni pensar en alto.



escribir consigue aflojar la soga que aprieta mi cuello

me permite respirar
cuando no existe más que asfixia en pleno insomnio.

sin embargo escribir es la peor muerte posible, arrancándome la conciencia para plasmarla en una hoja que jamás verá nadie, ni yo mismo.


y creo que por eso escribo